No Campo Santo

No Campo Santo

Sua natureza selvagem e indomada
gritava enlouquecida, cabeleira da cor do sol
solta ao vento, ela corria pisando terra molhada,
grama orvalhada, dizia aos gritos: quero dormir,
dormir, dormir e dormir, não acordar mais
ou então, num outro mundo colorido despertar
do sono de décadas e décadas,
ao lado do meu doce bem...

Não é este o meu mundo, não, não é mais meu,
não o quero, então, porquê...porquê acordar aqui!
Quero acordar num outro, distante,
não quero lembrar o que fui e o que fiz.

Corria, corria, pelas avenidas floridas,
corria tendo na mão uma rosa,
corria e dos seus olhos corriam lágrimas.

A pobre não se sentia socorrida, coração
aos saltos, queimando, desesperava-se cada
vez mais e mais entendendo a situação,
sua insônia desvendava o que os olhos
teimavam encobrir. Não a viam, nem ouviam.

Tentava pegar o ar com as mãos como
se estivesse apanhando borboletas, tentava
falar com um e com outro, não a ouviam
nem a viam, passavam por ela deixando-a
ali na nova morada.

Cansada, senta-se debaixo de frondosa árvore,
sentia-se suja pelo que fizera, página branca
dentro das muralhas, com as mãos, cobria
os olhos, não queria ver nem ouvir as vozes.

Ah, esperança, doce esperança, esperança
vã que permite apenas sonhar por dentro
de palavras soltas ao vento, esperança inútil
que fugiu como foge a fumaça do cigarro,
esperança que queima a alma, brilha no ar
como o punhal da própria morte!

Marta Peres